Mi heroe

un dia descubri lo que es admirar a alguien, un dia quize ser como alguien ( aunque cada dia hago lo contrario), un dia me di cuenta que a mi lado siempre estuvo lo que es un verdadero heroe .

mi heroe dia a dia me dijo que tratara ser quien yo de verdad quiera ser.

mi heroe, no tenia capa, ni podia volar, no tenia superpoderes y aun peor....no tenia dinero. pero jamas lo supe, mi heroe se tomo el trabajo de que jamas me entarara de eso,mi heroe me hizo ver un mundo distinto al que existe, mi heroe combate todos los dias con la realidad , para que no me de cuenta de que somos pobres, para que no me de cuenta que soy pobre de alma y lidiara por siempre con mis fantasmas.

mi heroe siempre tiene Super tos , y no tiene forma atletica, mi heroe tiene Supermolestias, tiene Supermanias,mi heroe tiene Superquejas del mundo, me tomo años saber que mi heroe es mas fuerte que Superman y que batman (aunque de pequeño no lo creia asi).

mi heroe da la vida por mi, mi heroe no tenia heroes.........mi heroe cree en dios
mi heroe baila, y rie, le fascina Silvio rodriguez y Luis miguel.

Mi heroe ....

Mi heroe rie cuando rio con el corazon
mi heroe llora cuando yo lo hago ( y no merezco que mi heroe haga eso)
cada dia que pasa siento que hago menos por el,............pero quisiera que sepa que yo tambien doy la vida por el.

un dia descubri que mi heroe no es hombre, que es mujer

desde ese dia supe que desde siempre ella es mi heroe.

a solas con todo el mundo

La gente nunca lo entendio o hacia parecer que lo entendian, pero a el eso le importo muy poco, CHARLES BUKOWSKI, no escribio para el resto, escribio para el mismo, y tal vez para aquellos que como el tuvieron un caos en el alma, nunca le importo la estetica literaria y menos quizo ser un buen escritor, solo queria derramar su dolor en poesia y literatura.

Bukowski escribio para aquellos que odiamos a los heroes, para aquellos que detestamos el final feliz, para aquellos que nos enfermamos con el optimismo ajeno y peor aun con el propio, para aquellos que mueren de amor y para los que mueren por nunca encontrarlo, y no lo hizo con un afan pesimista, lo hizo por que el fue asi ,por que encontro la sonrisa en el aroma del tabaco, por que era feliz con cerveza, y por que creyo mas en el amor cuando estaba rodeado de prostitutas en inmundos bares, pero si de algo estaba seguro era de que queria escribir, y pueda ser que esa conviccion sea el encanto que tiene su literatura, embarrada de dolor,alcoholy mujeres.
se enamoro un par de veces pero parecia que nunca se habia enamorado, escribio poemas con un sabor muy amargo pero que aun al leerlas deja ese vacio que el siempre tuvo,Bukowski murio hace 13 años dejando relatos exquisitos, llenos de frustracion con un fondo de fe en el mismo, se fue por una senda muy oscura que el mismo creo,se fue feliz de tanta tristeza, se fue por la senda del perdedor.